Paupérrima la rima nueva

El Joderrimas

La rima del poema
tiene sabor de crema y nata.

Quien jode una rima
y quien no la mima mucho

en sus hombros nota
que el peso no flota nunca:

lo sientes encima.
Rima, lima, prima, ingle.

S. Subías

De Joan Severa. Héroe andorrano

Joan Servera, buen currante andorrano
tiene una historia amarga que se enreda
una mala noche, que antorcha en mano
el statu quo encendió la hoguera.

La altura de las llamas fue tremenda
mas esto a nuestro héroe pudo dotar
de rojas alas pesadas de guerra
que la Revolución hace volar.

¡A Madrid!... el nido fue abandonado.
El gorrión perdió toda su carrera.
En ahora marcha solo y sin cuidado;
en luego es buena ayuda la que espera.

Es llamas y fragua que las aviva,
escudo de él, espada compartida.
-¡Aguantad camaradas, siempre arriba-
grita al lado de la fila enemiga.

Sin embargo, es conocido y bien triste
que ninguna alegría se hace eterna.
La fluida amistad choca contra el dique
que a cualquiera haría flaquear las piernas.

Así, su corazón es atacado
desde dentro, donde hay mayor dolor.
El sueño en pesadilla se ha tornado,
el fuego de sus ganas se extinguió.texto de Saúl Subías, ilustración Adrián Trujillo

De lingua inglesa lapsibusque irreparabilibus.

Allá por 1850 el Imperio británico y el ruso se disputaban la influencia mercantil en la zona de Oriente Próximo con centro neurálgico en el Golfo pérsico. Su paso por allí dejo mella no sólo en lo mercantil sino también en lo lingüístico.

El Golfo pérsico y aledaños (Mesopotamia) era pues el centro de sus actividades y pretensiones, el núcleo. Fruto de la simplicidad de su lengua (o quizá de la consumición de grandes cantidades de cerveza tibia y carne cocida con zanahorias) se acuñó un término aberrante, un intento de topónimo ilegítimo: ORIENTE MEDIO.

Intentaré ilustrarlo de forma coloquial: ¡Coño. (Fuck) lo que nos interesa a nosotros es nuestro núcleo, está en el medio de nosotros, ORIENTE MEDIO (Middle East)!
Asé fue como fue bautizado por los ingleses la zona que en la Antigüedad había ostentado un gran poder venciendo a las inclemencias del clima con sus tormentas de arena, sus desiertos, su escasa lluvia inutilizable y la prácticamente imposible doma de los ríos que sustentaban su supervivencia (Tigris y el Eufrates)

El “abate” que asistió al nacimiento de tal término lo creó entrecomillado, pero el daño ya estaba hecho. El proceso que siguió fue lógico-absurdo y fomentado como no por los errores de la prensa (que me perdonen los amigos que están en ese mundo) pues el hecho de publicar The Middle Eastern Question sin sus necesarias comillas provocó la aceptación de tal enorme error.

NO, señores esa tierra mal denominada ORIENTE MEDIO por los errores de una lengua pragmática, simple y quizá demasiado útil es, ha sido y siempre será Oriente PRÓXIMO: Desde el Nilo, la Franja Sirio –Palestina, la Península Arábiga, Iraq hasta Irán.

Y la cosa no se quedó en tierras británicas como hubiera sido lo deseable, hoy día es usado por la ONU y por la ministra de asuntos exteriores española y por muchos otros sin hacer caso a donde "Limpian, fijan y dan esplendor", la R.A.E que ha tenido un acierto demandando el uso de Oriente Próximo para el espacio geográfico antes citado, Oriente Medio para la India, Pakistán y Afganistán y Oriente Extremo o Lejano para China y Japón.

Para finalizar, decir que todo lo dicho anteriormente no tiene gran importancia pues como todos sabemos, el uso hace a la norma y no alrevés. Y como dice un camarada cabra: “Si todos decimos que el suéter de Ángel (¡eh!) es azul, acabaremos por dejar de concebirlo como rojo” Es decir que las reglas sobre lo que es y lo que no es las ponemos nosotros.

Alea iacta est. Aunque poco de Veni, vidi, vici.

UNA TARDE EN UN PUEBLO.

Atardece y la faena acaba,
el campesino al hombro lleva la azada
y el pastor, después del recuento
se acuerda del nuevo nacimiento,
y deja el monte con una oveja más
de las habidas días atrás

Llueve y truena, sería bueno guardarse para no caer en pena.
Unos parten con prisa a casa
donde el cerdo se asa en la brasa,
la famila les recibe ¡Oh nuestro amado aun vive!
Gracias a Dios del rayo es libre.
Tranquila mujer pues soy hombre de campo,
la tormenta no acabará con mi pellejo santo.

Otros a la taberna se dirigen,
hasta que pase la tronada, o eso dicen.
Podemos esperar antes de la cena familiar catar.
¡Qué corra el vino y la buena conversación,
juguemos al guiñote con pasión en este pueblo de Aragón!

Oros, copas, espadas y bastos.

¡Las veinte en copas! El culo me soplas.
¡Las veinte en bastos! Pa pagar los gastos.
¡Las veinte en oros! Te mando ande los moros.
¡Las veinte en espadas! El culo te jodan a patadas.
¡Arrastro! El culo por un zarzal.







En homenaje a Jose Antonio Labordeta.

Poesía dadaísta al eco de un concierto de Sabina

Experimento lingüístico con influencia dada. Cada participante decía la primera palabra que sin premeditación previa se le pasara por la mente hasta hacer un total de 24 distribuidas en 3 columnas de 8 palabras. Posteriormente se relacionaba cada palabra de la primera columna con otras dos de las siguientes sin repetir nunca palabra. Se añadían preposiciones y algún verbo en caso de necesidad y au.

El pastor del Demiurgo toca manos,
la bohemia del sillón le abraza,
la escoba que usa el Logos toma mate,
la farola junto al muro es armórica.

La noche fuma quencos en conjuros
de secretos imposibles para llaves.
Un cuadro del Picarral muestra el Geist
de la dihidroxiacetona en cassolette de sandwich.

Total libertad de rima y métrica.

Segunda parte del experimento, con formas semánticas sacadas del repertorio de Joaquín Sabina (gracias, maestro).

Una Nikon del supay Mortadelo;
eyaculé en Atocha sobre una fulana,
el ruido de una arpía y su pirata
un si bemol en un pacto de semen.

La cocaína que se mete Barbie Magdalena,
mi princesa en el dormitorio de Annie Hall.
Un juego de 19 y 2x4.
Bombín de caballeros y bicarbonato.

Guanajuato, 17 de Noviembre de 1873

Estimado Joan:

No es pequeña la ilusión y el nerviosismo con los que te escribo hoy, -sentada en el borde de una fuente preciosa en el centro de la Plaza Mayor-, comparables tan solo con el momento anterior a la primera escena de un estreno en mi añorado Teatro Real. Como acordamos, hemos tardado en escribirte, en parte por mi culpa, por tener que frenar los impulsos poco precavidos de Narciso.

Sincera te seré: aún no tengo decidido si enviarte esta carta o no, pues en ocasiones me pregunto a mí misma si todo lo que sucedió el pasado año fue verdad o, simplemente -complejamente, más bien- un reflejo de los impulsos y deseos de mi interior revolucionario, un sueño que duró meses, eso sí, que ha sido merecedor de durar meses.

Deberías de estar aquí, Joan; la libertad es incontrolable. Narciso bromea diciendo que ni el cinto del Sargento Pradas podría abarcar tanta rebeldía. Aún así, también te diré, Joan, que al igual que el destino ha resultado superar mis expectativas, el camino ha sido duro y fatigoso. Te lo contaré, así que espero que esta carta solo llegue a tus manos.

Puesto que sabíamos que salir por el Mediterráneo no iba a ser fácil, nos dirigimos al puerto portugués de Leirosa, lo que nos llevó cinco largos días de andar bajo búsqueda y captura desde Madrid. Desgraciadamente, no cabía en nuestro esfuerzo la pereza de nuestro amado Paul. Leirosa me hizo recordar - y adentrarme en- el viaje de Cristóbal Colón, ridiculizado por algunos y alabado por otros, igual que nosotros animados por algunos y perseguidos y odiados por muchos otros. El sexto día decidimos pasarlo en una posada; tampoco podíamos esperar mucho más para partir hacia México, ya que la mayor parte del dinero con el que contábamos había servido para, primero, alimentar las bocas propias y, segundo, hacer callar algunas bocas ajenas que pretendían delatarnos.

En todo el camino, no tuvimos rayo de luz más potente que el que iluminó aquella noche; en la posada conocimos a Antonio Martín y a su mujer Concha Rubio, dueños del establecimiento. Mantuvimos una charla hasta bien entrada la noche. Hablamos de la ineptitud del mando actual, pudiendo ofrecernos ellos un punto de vista clarificador, a la par que esperanzador. Ambos eran andaluces, y perseguidos por un cacique gaditano. Sentimos - tanto Narciso como yo - unas ganas tremendas de contarles todo lo sucedido y hasta donde habíamos llegado, sobre todo cuando Concha mencionó que había oído hablar de un presunto atentado en la capital española por una célula revolucionaria y dijo que "una acción así abre más los ojos que cualquier palabra", y que "vivan los libertadores españoles". En ese momento una lágrima asomó por la comisura de mi ojo recordándoos, pero por nuestra seguridad, nos inventamos una historia en la que éramos dos condenados político-administrativos que buscaban refugio más allá de la cárcel peninsular.

Nos dijeron que tenían un amigo cuya nave zarpaba hacia México, y que podrían conseguirnos un buen precio, así que, a la mañana, despidiéndonos del matrimonio él nos dijo que a primera hora, temprano, había ido a hablar con el capitán y que nos esperaría en el cuarto muelle. Así que nos fuimos, serpenteando por las calles del pueblo camino al muelle, donde embarcamos.

Durante el viaje en barco, Joan, hubiese querido conocer al tuerto que nos echó el mal de ojo: Narciso cayó enfermo de tifus, por lo que temí por su vida -aunque al final, gracias a Dios, sanó-, y por si fuera poco, al décimo día una revelación vino a nosotros: El Capitán del barco divisó a lo lejos lo que resultó ser un navío español cuya tripulación marchaba de vuelta a Madrid de las Américas. No podrás creer o que oímos, Joan; hablando del dinero, de la fortuna y de las oportunidades, el capitán del otro navío mencionó el caso de un amigo suyo, el encargado de terminar las obras del tram de Madrid. A este se le había ofrecido, al parecer, dirigir -terminadas las obras- la marcha del trtanvía, pero en lugar de eso, delegó su cargo... en Marcial. En Marcial, Joan. En ese momento no pude contener mi rabia, no podía creerlo, quien había formado parte activa de nuestras charlas... En el momento en el que lo vi en la Torre del Reloj, pensé que nos había engañado todo el tiempo, así que por lo menos, creía que nos traicionó por sus ideales, pero al parecer no; era por dinero; aquel que había insultado en nuestras reuniones al capitalismo, descansaba ahora en los brazos de ese demonio. Pero casi mejor, prefiero pensar que eso sí que, realmente, no pasó y más que un sueño, fue una pesadilla.

El resto del trayecto fue muy duro para mí. Narciso siguió con fiebres, pero ya superado el tifus, hasta que desembarcamos.

Una vez en tierra, pude despreocuparme en parte, pude pensar con claridad; estaba en el Nuevo Mundo, y empezaba una nueva vida. Una vez aquí no nos fue difícil montarnos en una diligencia hasta Guanajuato, donde mi tía nos acogió a Narciso y a mí con todo su cariño y dedicación.

Y eso es todo hasta ahora, Joan, tenemos nuestra pequeña "nueva vida" aquí. Os echamos mucho de menos. Dime, ¿Qué fue de Lafarge, marchó del país? ¿Y Esteban y Andrés, luchadores natos, qué fue también de ellos?

Ya espero impaciente tu respuesta.

Ojalá os hubiera conocido antes, Joan, a todos. Ahora me quedan esos momentos con vosotros, en el que distintas voces a distintos ritmos, se aunaban para exclamar una sola palabra: Revolución.

Luisa Fernanda del Castillo Torres

1º BOHEMIO DE LA SEMANA. Paul Lafargue.

.
Pese a la pereza que me daba aqui esta el yerno de Karl Marx para su disfrute. Haciendo honor al ilustre no he usado un tiempo mayor a tres horas.

DE ESTEBAN MAURÍN. héroe rural.

La revolución en su acción se nota,
quien de cuya gorra el sudor brota.

A Madrid ha llegado,
aquél buscando su Hado.

Camina mientras fuma,
quizá para paliar su hambruna.

En una iglesia del demonio un cura ha conocido,
quien compra su género prohibido.

Y Así sin más dilación,
Se acerca a una manifestación.

Donde surgirá la celula revolucionaria,
unida cual oruga procesionaria.

Con su brazo fuerte,
a gitanos y policias resiente.

Pero tras larga andanza,
se atraviesa su panza.

y asi el héroe muere junto a su camarada el cura,
demostrando que lo bueno bien poco dura.

Bajo un retablo su alma queda en paz,
pero la ira se le marca en la faz.

Y termina la historia asi pues,
de Esteban Maurín el de Aragüés.

Talleristas picarraleros... ¡Alzáos!

¡La pluma es la lengua del alma!

Creado está el blog, ahora queda llenarlo... sacad a relucir todas las ideas que no cupieron entre las páginas de nuestro best seller.

Historias propias, alusiones, opiniones, poesía (viva nuestro Joan y nuestro Esteban)...

Decía Oscar Wilde que no hay más que dos normas para escribir; tener algo que decir y decirlo, y algo que decir tenemos todos..., "¡Co, a darlo todo, Pikarraleros!".